Sin destino

Sin destino



Que es la vida sino pasión malsana
una huelga de amor inexplicable,
que horada y traiciona a cada paso.
Sólo tengo en el pecho negro Heraldo.
Es la roca de mis pensamientos,
la hojarasca que se lleva el viento;
un velero que encallado gime
y en el mar nada encuentra,
es un aljibe
viejo y roto
que no sirve.
Vuelen sauces
quiebren el camino,
que nadie pueda surtirse del escarnio.
Espantados se entierran los jazmines
que perfumaban orillas de mi sangre.




Matilde Maisonnave